Der Mensch, ein Patient, betrat das Wartezimmer der Arztpraxis wie ein Raumfahrer den Ereignishorizont. Nur die Tür knarrte irdisch, alles andere wirkte kosmisch verschoben.
Draußen auf der Straße lief die Welt in gewohnter Geschwindigkeit weiter: Autos flossen, Uhren tickten, Menschen telefonierten. Doch im Wartezimmer verzog sich die Zeit wie Gummi, ein elastisches Universum, das sich von jeder bekannten Physik verabschiedete.
Und fern draußen vor dem Fenster schien die Zeit schneller zu verlaufen, als würde dort der Luftdruck höher sein – gefüllt mit Verpflichtungen und Verantwortungen.
Die ersten zehn Minuten hier drinnen waren noch normal. Sie gehörten zur unsichtbaren Schutzzone vor dem Ereignishorizont – diesem Bereich, in dem man sich noch einreden kann, dass gleich alles weitergeht.
Ab fünfzehn Minuten der erste kritische Blick auf die Wand- oder Armbanduhr, ab der dreißigsten Minute wurde auch der Druck des Stuhls auf den Sitzknochen spürbar schmerzlich wahrnehmbar.
„Nun zieht e…
