Wer aus Kapitel 6.3 hierherkommt, hat gerade einen kleinen Zeitsprung hinter sich.

Im Jahr 2040 sitzt Nana in einem Wohnzimmer in Glinde, zwischen halb geleerten Tonbechern mit Met, Alexia, Kasandra und Adi’ra, und versucht zu verstehen, was ihr an diesem Abend erzählt worden ist. Sie sucht im Netz nach älteren Texten und stößt auf einen Artikel aus dem Jahr 2026.

Auf diesen hier.

Das ist natürlich ein erzählerischer Trick. Aber keiner, den ich nur wegen des Meta-Gags eingebaut habe.

Denn während ich Kapitel 6 geschrieben habe, wurde mir immer deutlicher, dass diese Geschichte auf zwei Ebenen funktioniert. Auf der ersten Ebene stehen Erlebnisse: JoyClub, Catonium, BDSM, Sauna, Beziehungen, Körper, Begehren, Grenzüberschreitungen, Freundschaften, Eifersucht, Vertrauen und schließlich ein radikaler Wechsel der Lebenswirklichkeit ab 2023.

Auf der zweiten Ebene liegen darunter Muster.

Und genau um diese zweite Ebene soll es in K6.A gehen.

Kapitel 6 erzählt zunächst, wie sich etwas angefühlt hat.

Die Analyse fragt anschließend:

Warum könnte es sich so angefühlt haben?

Dabei möchte ich eines bewusst vermeiden: meine eigene Vergangenheit nachträglich mit ein paar psychologischen oder neurobiologischen Begriffen so glattzubügeln, als ließe sie sich dadurch endgültig erklären.

Eine Studie kann einen Mechanismus beschreiben. Sie kann aber nicht rückwirkend beweisen, weshalb ich an einem bestimmten Abend in einem bestimmten Raum genau so reagiert habe.

Meine Erinnerung wiederum kann sehr genau darin sein, was ich erlebt habe, ohne damit automatisch eine wissenschaftliche Erklärung dafür zu liefern.

Diese beiden Ebenen möchte ich auseinanderhalten.

Persönliche Erfahrung dort, wo persönliche Erfahrung gemeint ist.

Forschung dort, wo Forschung etwas beitragen kann.

Und ein Fragezeichen dort, wo wir schlicht nicht mehr wissen.

Ich dachte lange, diese Geschichten handelten hauptsächlich von Sex

Das wäre zumindest die einfachste Zusammenfassung.

Wir waren neugierig. Wir probierten Dinge aus. Wir besuchten Clubs. Wir lernten Menschen kennen. Wir testeten eine Beziehungsform, in der körperliche Exklusivität nicht automatisch mit emotionaler Treue gleichgesetzt wurde.

Es gab Leder, nackte Haut, einen Ledergurt, ziemlich viel Schmerz, einige ausgesprochen schöne Begegnungen und andere, auf die ich rückblickend gut hätte verzichten können.

Alles Material für eine Geschichte über Sexualität.

Nur wurde beim Schreiben immer deutlicher, dass Sexualität häufig eher das Medium war, in dem andere Fragen sichtbar wurden.

Zum Beispiel diese:

Warum war es manchmal leichter, mit einem Menschen sehr präzise darüber zu sprechen, ob er mich schlagen, küssen oder berühren durfte, als herauszufinden, ob derselbe Mensch tatsächlich eine Freundschaft wollte?

Warum konnte ein Raum voller nackter Menschen sozial verschlossener sein als ein gewöhnliches Café?

Warum wurde derselbe Körper an einem Ort nahezu unsichtbar, auf einer XXL-Veranstaltung begehrt und im BDSM-Kontext plötzlich als kraftvoll und präsent gelesen?

Warum konnte eine körperlich ausgesprochen extreme Erfahrung mein Nervensystem subjektiv stärker beruhigen als ein vermeintlich harmloser Abend voller sozialer Uneindeutigkeit?

Und warum verschwand Eifersucht in einer langjährigen Beziehung irgendwann nicht dadurch, dass wir sie besonders erfolgreich unterdrückten, sondern weil sie zunehmend keine wichtige Funktion mehr hatte?

Das sind die interessanteren Fragen.

Vielleicht suchte ich gar nicht primär Sex

In Kapitel 6.3 kommt Adi’ra irgendwann auf ein Wort, das für mich rückblickend erstaunlich viel zusammenfasst:

Verständlichkeit.

Sex kann kompliziert sein. Aber zumindest im Idealfall besitzt er eine bemerkenswert klare Grammatik.

Willst du das?

Ja.

Nein.

Langsamer.

Mehr davon.

Nicht dort.

Stopp.

Weiter.

Natürlich funktioniert auch diese Kommunikation nicht automatisch. Gerade deshalb werden Consent, Grenzen und unterschiedliche soziale Codes in einem späteren Teil dieser Analyse noch wichtig werden.

Aber das zugrunde liegende Modell kann erstaunlich explizit sein.

Zwischenmenschliche Nähe außerhalb solcher klaren Situationen funktioniert häufig anders.

Menschen sagen, sie wollten Offenheit, meinen damit aber womöglich nur eine bestimmte Form davon. Sie wünschen sich Nähe, bis Nähe Verletzlichkeit erzeugt. Sie sprechen von Ehrlichkeit und stellen erst dann fest, wie wichtig sie ihnen tatsächlich ist, wenn eine ehrliche Antwort unangenehm wird.

Für ein Gehirn, das stark auf Konsistenz, Muster und Abweichungen reagiert, kann ein kleiner ungeklärter Widerspruch erstaunlich lange weiterlaufen.

Wie ein rotes Statuslicht auf einem Serverrack.

Vielleicht harmlos.

Vielleicht wichtig.

Aber solange niemand erklären kann, warum es leuchtet, verbraucht es Aufmerksamkeit.

Das ist einer der Punkte, an denen AuDHS für diese Reihe interessant wird. Nicht als Universaldiagnose für alles, was in meinem Leben passiert ist, sondern als mögliche zusätzliche Ebene von Wahrnehmung, Reizverarbeitung und sozialer Kommunikation.

Der Körper bleibt gleich. Der Raum verändert seine Bedeutung.

Eine der stärksten Erkenntnisse aus diesen Jahren war für mich zugleich eine der banalsten:

Mein Körper war derselbe. Nur der Raum entschied jedes Mal neu, was er bedeutete.

Damals wurde ich fast überall sehr schnell als großer, dicker, bärtiger Mann gelesen.

Nach Pronomen fragte praktisch niemand.

Dass meine eigene Wahrnehmung von Geschlecht komplizierter war, spielte für die meisten Menschen zunächst keine Rolle, weil ein sozialer Raum den sichtbaren Körper innerhalb weniger Augenblicke kategorisierte.

Doch selbst innerhalb dieser Zuschreibung veränderte sich seine Bedeutung.

In einem gewöhnlichen sexuellen Umfeld konnte derselbe Körper außerhalb des vorherrschenden Attraktivitätsrasters liegen.

Auf einer XXL-Veranstaltung verschob sich das Raster.

Und im BDSM-Kontext konnten Leder, Haltung, Präsenz, Rolle und Körpersprache eine völlig andere Lesart erzeugen. Aus Masse wurde Wucht. Aus „zu viel“ konnte plötzlich Präsenz werden.

Der biologische Körper hatte sich zwischen zwei Samstagen nicht verändert.

Das soziale Koordinatensystem schon.

Genau deshalb wird K6.A nicht nur über Körperbild sprechen, sondern über soziale Räume als Bedeutungssysteme.

Offenheit ist nicht gleich Offenheit

Auch diese Erkenntnis zieht sich durch fast alle Erinnerungen:

Sexuelle Offenheit bedeutet nicht automatisch soziale Offenheit.

Ein Club kann Menschen erlauben, sich dort nackt zu bewegen, Sex zu haben, BDSM zu praktizieren oder verschiedenste Beziehungsmodelle zu leben – und trotzdem soziale Hierarchien, Attraktivitätsnormen, Geschlechtererwartungen und eingeschworene Gruppen reproduzieren.

Ein Raum kann formal jedem offenstehen und dennoch voller unsichtbarer Zugangsvoraussetzungen sein.

Wer kennt schon jemanden?

Wer versteht die Codes?

Wer wird als begehrenswert gelesen?

Welche Geschlechtsidentitäten werden überhaupt wahrgenommen?

Wie direkt darf man Kontakt aufnehmen?

Wer gehört zur Stammgruppe?

Und wie teuer ist eigentlich der digitale Zugang, bevor man überhaupt im realen Raum landet?

Das betrifft JoyClub ebenso wie Clubs, Saunen und später die Suche nach Freundschaften auf anderen Plattformen.

Formal verfügbar zu sein und sozial erreichbar zu sein, sind zwei verschiedene Dinge.

Das wird einer der roten Fäden der kommenden Analysen.

Beziehung ohne Besitz

Ein weiterer wird Kasandra und Adi’ras Beziehung sein.

Denn auch dort wäre die einfache Bezeichnung irreführend.

„Offene Beziehung“ beschreibt technisch vielleicht einen Teil dessen, was möglich war. Es beschreibt aber nicht besonders gut, wie die Bindung funktionierte.

Eifersucht war durchaus vorhanden. Vor allem in den ersten Jahren. Unsicherheit, Selbstwertprobleme und die Angst, einem anderen Menschen irgendwann nicht mehr zu genügen, verschwanden nicht durch einen klugen philosophischen Entschluss.

Sie verloren über Jahre an Bedeutung.

Durch Krisen.

Durch Erfahrung.

Durch immer wieder erlebte Verlässlichkeit.

Irgendwann wurde aus:

„Wo bist du?“

eher:

„Viel Spaß.“

Und daraus entstand später noch etwas anderes.

Nicht mehr nur die Fähigkeit, dem geliebten Menschen Freiraum zuzugestehen, sondern sich tatsächlich darüber freuen zu können, wenn dieser Mensch darin etwas Schönes erlebt.

Das ist ein interessanter Unterschied.

Tolerierte Freiheit sagt:

Ich halte aus, dass du etwas ohne mich machst.

Beziehungssicherheit kann irgendwann sagen:

Es freut mich, dass du etwas Schönes erlebst, auch wenn ich nicht die Ursache dafür bin.

Gleichzeitig blieb darunter eine Priorität bestehen: Wenn der Partnermensch einen wirklich brauchte, war man da.

Freiheit und Verbindlichkeit standen damit nicht zwangsläufig gegeneinander.

Vielleicht konnten sie überhaupt erst gemeinsam funktionieren.

Und dann wechselte das Leben plötzlich das Betriebssystem

Bis hierhin könnte man K6 noch als Geschichte einer langen sozialen und sexuellen Erkundung lesen.

Dann kam 2023.

Und damit eine völlig andere Welt.

Rechtliche Betreuung meines Vaters.

Behörden.

Ärzte.

Einrichtungen.

Konten.

Rechnungen.

Entscheidungen.

Organisation.

Parallel immer mehr Verantwortung für meine Mutter.

Das war keine häusliche Pflege, und ich möchte diesen Unterschied auch in der Analyse sauber halten. Es war rechtliche, administrative, finanzielle, soziale und organisatorische Verantwortung – und sie besaß eine Eigenschaft, die für ein klassisches Arbeitsleben ausgesprochen ungünstig ist:

Sie war nicht planbar.

Ein Telefonat konnte den gesamten Tag verändern.

Ein Problem löste ein zweites aus.

Ein Termin erzeugte drei weitere.

Die Clubs verschwanden damals nicht, weil ich plötzlich moralische Einwände gegen sie entwickelt hätte.

Sie verschwanden aus dem Kalender, weil andere Dinge wesentlich mehr Raum einnahmen.

Auch das gehört zur Architektur der Nähe:

Nähe benötigt nicht nur Gefühle. Sie benötigt Zeit, Aufmerksamkeit und verfügbare mentale Energie.

Dasselbe gilt für Freundschaften.

Für Sexualität.

Für Partnerschaft.

Und für Arbeit.

Was in K6.A noch kommen wird

Die kommenden Teile möchte ich nicht als nachträgliche Gebrauchsanweisung für Kapitel 6 schreiben. Sie sollen eigenständige Analysen werden, die von den persönlichen Erlebnissen ausgehen und dann weiterfragen.

Dabei werden insbesondere diese Ebenen wichtig:

1. AuDHS, Reize und der „sensorische Tunnel“ – weshalb intensive körperliche Reize subjektiv manchmal ordnender wirken können als soziale Mehrdeutigkeit und was sich dazu seriös sagen lässt, ohne aus einer Erinnerung eine neurologische Diagnose zu bauen.

2. Bindung, Eifersucht und Nicht-Besitz – wie Beziehungssicherheit entsteht, warum individuelle Räume nicht automatisch Distanz bedeuten und weshalb „Treue“ weit mehr sein kann als körperliche Exklusivität.

3. Körper, Gender Reading und Attraktivität – wie soziale Räume denselben Körper unterschiedlich codieren und warum formale Queerness eines Ortes noch lange nicht garantiert, dass nonbinäre Menschen dort tatsächlich mitgedacht werden.

4. Consent, Sprache und Sicherheit – warum sexuelle Freiheit präzisere Grenzen verlangt, nicht weniger, und wo Missverständnis endet und Grenzüberschreitung beginnt. Rechtliche Fragen werde ich dabei gesondert und mit aktuellen Quellen prüfen.

5. AuDHS und soziale Konsistenz – Widersprüche, Masking, Detailwahrnehmung, mentale Rechenlast und die schwierige Frage, weshalb manche Kontakte an der Stelle zerbrechen, an der sie eigentlich tiefer werden könnten.

6. Plattformen und soziale Architektur – JoyClub, Dating, Freundschaftssuche und die ökonomische Frage, was passiert, wenn Plattformen an der Suche verdienen, während Nutzer eigentlich ankommen möchten.

7. Verantwortung und der Verlust verfügbarer Räume – warum Lebensphasen nicht immer enden, weil wir sie beenden, sondern manchmal weil ein anderes System plötzlich sämtliche Ressourcen beansprucht.

Einige dieser Punkte werden persönliche Essays bleiben.

Andere brauchen Forschung.

Bei medizinischen, psychologischen, sozialwissenschaftlichen oder rechtlichen Aussagen werde ich deshalb nicht einfach das, was mir plausibel erscheint, nachträglich zur Tatsache erklären.

Das interessiert mich selbst viel zu sehr, um es mir so einfach zu machen.

Kapitel 6 hat erzählt. Jetzt wird zerlegt.

Vielleicht ist das die einfachste Beschreibung dieser neuen Ebene von Identität im Quantennebel.

Die Geschichte bleibt Geschichte.

Adi’ra, Kasandra, Alexia und Nana dürfen erinnern, widersprechen, lachen, Dinge unterschiedlich wahrnehmen und manche Fragen offenlassen.

Die Analyse daneben darf langsamer werden.

Quellen aufmachen.

Begriffe auseinandernehmen.

Hypothesen prüfen.

Und gelegentlich feststellen, dass eine gute Geschichte eine eindeutige Antwort besitzt, das wirkliche Leben aber nicht.

Nana liest im Jahr 2040 nur einige Zeilen dieses alten Textes, bevor sie an der Paywall hängenbleibt.

Ihr reicht das bereits, um neugierig zu werden.

Vielleicht ist das auch für 2026 ein ganz brauchbarer Anfang.

Denn wenn Kapitel 6 etwas gezeigt hat, dann vermutlich dies:

Es ging nie nur um BDSM.

Nie nur um Sex.

Nie nur um AuDHS.

Und auch nicht nur darum, wer wen lieben oder begehren durfte.

Darunter lag immer dieselbe größere Frage:

Wo gibt es Räume, in denen ein Mensch nicht erst Teile von sich abschneiden muss, um hineinzupassen?

Und was geschieht mit uns, wenn wir solche Räume finden?

Oder wenn wir irgendwann beginnen müssen, sie selbst zu bauen?

Fortsetzung folgt in K6.A2.

Ike Aaren Hadler
Journalist · Researcher · Consultant
JCMI – Journalism · Consulting · Multimedia · IT

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Nana hatte irgendwann aufgehört, Fragen sofort zu stellen.

Das fiel Adi’ra erst auf, als dey nach dem Tonbecher griff und feststellte, dass der Met darin nur noch einen schmalen bernsteinfarbenen Rest bildete. Eine ganze Weile musste vergangen sein, seit Alexia von der Dragon Sauna erzählt hatte, von diesen merkwürdigen Abenden, an denen ein Raum gleichzeitig offen und verschlossen wirken konnte, voller nackter Körper, offensichtlicher sexueller Möglichkeiten und doch unsichtbarer Grenzen, die niemand am Eingang erklärte. Draußen hinter den Fenstern lag Glinde längst dunkel und still. Im Wohnzimmer brannte nur noch das warme Licht der kleineren Lampen; die große Deckenbeleuchtung hatte niemand eingeschaltet. Auf dem niedrigen Raumteiler zwischen Wohn- und Essbereich standen noch zwei Teller, die eigentlich längst in die Küche gehört hätten, und aus Richtung des Esstisches war irgendwo ein leises elektronisches Geräusch zu hören, wahrscheinlich eines der Geräte, das beschlossen hatte, sich selbst in irgendeinen Schlafmodus zu versetzen.

Nana saß mit angezogenen Beinen seitlich im Sessel und hielt ihren Becher mit beiden Händen. Sie hatte in den vergangenen Stunden mehrmals dieses Gesicht gemacht, das Adi’ra von ihr kannte: erst Überraschung, dann ein kurzes Stirnrunzeln, danach jene konzentrierte Ruhe, in der sie Dinge nicht bloß hörte, sondern irgendwo im eigenen inneren Ordnungssystem neu einsortierte.

Es war vermutlich eine Menge neu zu sortieren.

Alexia hatte einen Arm über die Rückenlehne des Sofas gelegt und war tiefer in die Polster gerutscht. Kasandra saß neben ihr, nicht eng an sie gedrängt, aber nah genug, dass ihre Knie sich gelegentlich berührten, ohne dass eine von beiden darauf reagierte. Die Vertrautheit darin war so selbstverständlich, dass sie beinahe unsichtbar wurde. Vielleicht war es genau das, was Nana schließlich zu ihrer nächsten Frage brachte.

„Und das hat dich nie gestört?“

Kasandra hob den Blick.

„Was?“

Nana deutete mit einer kleinen Bewegung zwischen Alexia und Adi’ra hin und her. „Na ja. Das alles. Dass da andere Menschen waren. Dass da offenbar ziemlich viel Nähe war. Nicht nur ein bisschen Flirten.“

Alexia verzog amüsiert einen Mundwinkel.

„Ein bisschen Flirten wäre jetzt auch eine sehr kreative Zusammenfassung.“

„Ich versuche gerade, diplomatisch zu bleiben.“

„Warum? Wir sind doch unter uns.“

Nana musste lachen, aber ihr Blick blieb bei Kasandra.

Adi’ra kannte die Frage. Nicht exakt diese Formulierung, aber das dahinterliegende Denkmodell. Irgendwo musste es doch einen Punkt geben, an dem Besitzanspruch begann. Einen Moment, in dem ein geliebter Mensch zu viel mit jemand anderem teilte. Einen Grenzstein, der sagte: bis hierhin Freundschaft, bis hierhin Sexualität, bis hierhin darfst du jemand anderem gehören.

Kasandra nahm einen kleinen Schluck Met, bevor sie antwortete.

„Heute? Nein.“

Nana blinzelte. „Heute.“

„Du hast gefragt, ob es mich nie gestört hat. Das ist etwas anderes.“

Adi’ra sah zu ihr hinüber und wusste schon, wohin sie ging.

Kasandra bemerkte den Blick.

„Was?“

„Nichts.“

„Du grinst.“

„Weil ich glaube, dass ich weiß, was jetzt kommt.“

„Dann halt den Mund und lass mich meine eigene Vergangenheit erzählen.“

Alexia lachte leise.

Und für einen kurzen Moment saßen sie einfach da, vier Menschen in einem warmen Wohnzimmer, während draußen eine Straße lag, in der um diese Uhrzeit kaum noch jemand unterwegs war, und Adi’ra dachte daran, wie merkwürdig weit entfernt jene frühen Jahre inzwischen wirkten. Nicht, weil sie vergessen waren. Eher weil die Menschen, die damals in ihnen gelebt hatten, nur noch teilweise dieselben waren.

Kasandra drehte den Becher zwischen ihren Händen.

„Natürlich war ich eifersüchtig“, sagte sie schließlich. „Am Anfang. Wir beide waren es.“

Adi’ra nickte.

„Die ersten Jahre ziemlich normal sogar.“

„Ziemlich normal?“ Nana fragte es mit leichter Skepsis.

„Vielleicht fünf Jahre“, sagte Adi’ra. „Nicht permanent. Aber es war da. Unsicherheit. Dieses Gefühl, man müsste aufpassen, dass einem etwas nicht weggenommen wird.“

Kasandra sah kurz zu dey.

„Und ein teilweise ziemlich beschissenes Selbstwertgefühl.“

„Das auch.“

„Bei uns beiden.“

„Ja.“

Es war seltsam, darüber mit dieser Ruhe zu sprechen. Damals hatten manche Situationen alles andere als ruhig gewirkt. Ein Blick zu lange, eine Nachricht, deren Bedeutung man nicht verstand, ein Mensch, der plötzlich interessanter zu sein schien als man selbst, und irgendwo im Kopf begann dieses uralte kleine Rechenprogramm zu laufen: Was hat die andere Person, das ich nicht habe? Was, wenn das mehr ist? Was, wenn ich irgendwann nicht mehr genüge?

Heute erschien Adi’ra diese Vorstellung beinahe fremd, aber dey konnte sich noch an ihre körperliche Schwere erinnern.

Eifersucht war nie nur ein Gedanke gewesen.

Sie konnte sich im Brustkorb festsetzen, den Magen zusammenziehen und aus zehn unvollständigen Informationen eine Geschichte bauen, die sich innerhalb weniger Minuten wie Gewissheit anfühlte.

„Wir hatten damals auch noch nicht das Vertrauen, das wir später hatten“, sagte Kasandra. „Man kann nach zwei oder drei Jahren sagen, dass man einem Menschen vertraut. Und das stimmt wahrscheinlich sogar. Aber es ist etwas anderes, ob man Vertrauen behauptet oder ob man irgendwann fünfzehn Situationen hinter sich hat, in denen alles hätte auseinanderbrechen können und es trotzdem nicht passiert ist.“

Nana wurde still.

Adi’ra beobachtete Kasandra und spürte etwas, das mit Nostalgie nur unzureichend beschrieben gewesen wäre. Die Bilder, die dazugehörten, waren nicht romantisch. Krankenhäuser. Existenzängste. Arbeit. Zusammenbrüche. Eltern. Geld. Abschiede. Phasen, in denen einer von ihnen kaum noch wusste, wo oben und unten war und der andere irgendwie weiterfunktionierte. Entscheidungen, für die es keine gute Variante gab. Nächte, in denen sie sich gestritten hatten, und andere, in denen sie kaum miteinander sprechen konnten, weil einfach keine Energie mehr übrig gewesen war.

Liebe wurde in solchen Jahren von erstaunlich vielen Dingen befreit, die man anfangs für Liebe hielt.

Kasandra lehnte den Kopf gegen die Rückenlehne.

„Irgendwann wussten wir einfach, dass wir bleiben.“

Es war kein pathetischer Satz. Gerade deshalb blieb er im Raum.

Adi’ra sah auf den eigenen Becher.

Sie hatten nie feierlich beschlossen, weniger eifersüchtig zu werden. Es hatte keinen Abend gegeben, an dem sie Regeln auf ein Blatt geschrieben und Besitzdenken abgeschafft hatten. Die alten Unsicherheiten waren vielmehr Stück für Stück von etwas anderem verdrängt worden: von Erfahrung, vom wiederholten Erleben, dass individuelle Räume keine Bedrohung waren, von der Erkenntnis, dass Nähe nicht dadurch stabiler wurde, dass man den Bewegungsradius des anderen verkleinerte.

Aus „Wo bist du?“ war irgendwann „Viel Spaß“ geworden.

Aus „Warum willst du ohne mich dorthin?“ war „Erzähl mir, ob es schön war“ geworden.

Und später nicht einmal mehr das, wenn der andere nichts erzählen wollte.

Nicht aus Gleichgültigkeit.

Aus Sicherheit.

„Also habt ihr euch irgendwann einfach nicht mehr kontrolliert“, sagte Nana.

Kasandra schüttelte den Kopf.

„Das klingt mir zu technisch. Wir mussten es nicht mehr.“

Adi’ra hob den Blick.

„Und irgendwann passiert noch etwas anderes. Du lässt dem Partnermenschen nicht nur Freiraum, weil du gelernt hast, ihn auszuhalten. Du fängst an, dich über das zu freuen, was dieser Mensch darin findet.“

„Auch wenn du selbst nichts davon hast?“

„Ich habe doch etwas davon.“

Nana wartete.

„Ein Mensch, den ich liebe, kommt glücklich zurück.“

Alexia lächelte.

Kasandra ergänzte: „Das ist ein ziemlich guter Gewinn.“

Nana sah zwischen ihnen hin und her.

„Also nicht: Ich ertrage, dass da jemand anderes ist.“

„Nein“, sagte Adi’ra. „Das wäre ein verdammt niedriger Anspruch.“

Kasandra lachte.

Adi’ra legte den Kopf etwas schief.

„Irgendwann war die wichtigere Frage nicht mehr: Warum bin ich nicht die Ursache dieses schönen Erlebnisses? Sondern: Warum sollte ich wollen, dass ein Mensch, den ich liebe, weniger schöne Erlebnisse hat, nur damit ich mich wichtiger fühlen kann?“

Nana antwortete darauf nicht sofort.

Und Alexia, die bisher ungewöhnlich still geblieben war, sah kurz zu Adi’ra, dann zu Kasandra. Vielleicht erinnerte sie sich ebenfalls daran, wie ungewöhnlich diese Selbstverständlichkeit damals auf andere Menschen gewirkt hatte. Wie oft Offenheit mit Regellosigkeit verwechselt worden war und Bindung mit Exklusivität.

Dabei war es beinahe das Gegenteil gewesen.

Je weniger Besitz sie brauchten, desto wichtiger wurde Verlässlichkeit.

Wenn Kasandra Adi’ra brauchte, war Adi’ra da.

Wenn Adi’ra unterwegs war, konnte Kasandra anrufen.

Wenn einer von beiden wirklich sagte: „Ich brauche dich jetzt“, verloren erstaunlich viele andere Dinge plötzlich ihre Bedeutung.

Freiheit funktionierte nur, weil darunter etwas lag, das nicht bei jeder Bewegung neu verhandelt werden musste.

„Vielleicht“, sagte Adi’ra langsam, „wurde unsere Beziehung irgendwann sicher genug, dass sie Platz brauchte und keine Mauern mehr.“

Kasandra sah zu dey.

„Das ist kitschig.“

„Aber gut.“

„Leider ja.“

Alexia hob ihren Becher.

„Darauf trinke ich.“

⸻

Es war Nana, die das Gespräch wenig später wieder zu den alten Clubs zurückbrachte.

Nicht weil sie mehr sexuelle Details wollte, jedenfalls behauptete sie das mit einer Vehemenz, die Alexia sofort verdächtig fand, sondern weil ihr etwas anderes keine Ruhe ließ.

„Ich verstehe trotzdem eine Sache nicht“, sagte sie. „Wenn diese Orte so offen waren – warum beschreibst du dann ständig, dass du dich dort gleichzeitig ausgeschlossen gefühlt hast?“

Adi’ra lächelte schwach.

Da war sie wieder, diese Frage.

Vielleicht sogar die eigentliche.

Dey stellte den Becher ab und sah einen Augenblick in das dunkle Fenster, in dem sich das Zimmer spiegelte.

„Weil sexuelle Offenheit und soziale Offenheit zwei verschiedene Dinge sind.“

Alexia bewegte kaum merklich den Kopf. Zustimmung.

„Man kann einen Raum haben, in dem Menschen voreinander nackt sind, Sex haben, BDSM spielen, sich anfassen, küssen, schlagen lassen, und trotzdem gelten dort soziale Codes, die enger sind als in irgendeiner langweiligen Büroküche.“

Nana zog die Augenbrauen hoch.

„Das klingt absurd.“

„Menschen sind absurd.“

„Sehr wissenschaftliche Erklärung.“

„Ich bin Schriftsteller, kein Labor.“

„Noch schlimmer.“

Adi’ra grinste.

Doch das Bild, das hinter der Antwort lag, war weniger leicht.

Dey sah sich wieder in jenen Jahren, schwerer als heute, mit Bart, einem Körper, der von beinahe jedem Menschen innerhalb einer Sekunde als männlich einsortiert worden war. Niemand hatte nach Pronomen gefragt. Niemand hatte wissen können, was in dey passierte, bevor Adi’ra selbst Worte dafür fand.

Ein Körper betrat einen Raum.

Der Raum las ihn.

Und diese Lesart bestimmte erstaunlich viel.

Im einen Club bedeutete der Körper: zu dick, zu männlich, nicht interessant.

Auf einer XXL-Veranstaltung konnte derselbe Körper plötzlich Teil des ausdrücklich Begehrten sein.

Im Catonium, mit Lederweste, Armschienen und den schweren Lederstreifen des Outfits, wurde aus Masse Präsenz. Dort las man nicht zuerst dieselbe Geschichte. Haltung, Kleidung, Rolle und Auftreten veränderten den Code.

Nichts am Körper hatte sich innerhalb dieser wenigen Tage verändert.

Nur der Raum.

„Das war eine der merkwürdigsten Erkenntnisse“, sagte Adi’ra. „Mein Körper war derselbe. Nur der Raum entschied jedes Mal neu, was er bedeutete.“

Nana sah dey lange an.

Alexia kannte diesen Satz noch nicht, aber sie kannte die Erfahrung dahinter.

Sie erinnerte sich an Adi’ra im Catonium, an Leder, an diese Mischung aus Unsicherheit und neugieriger Überforderung beim ersten Besuch und später an das genaue Gegenteil: an einen Menschen, der durch dieselben Räume ging, als hätte der Körper endlich aufgehört, etwas zu sein, für das man sich entschuldigen musste.

Der Ledergurt war nur der spektakulärste Teil der Geschichte gewesen.

Vielleicht nicht einmal der wichtigste.

Wichtiger war das, was davor passiert war.

Die Frage.

Die Erlaubnis.

Das Vertrauen.

Und dann diese merkwürdige Fähigkeit von Adi’ras Nervensystem, in intensiver körperlicher Wahrnehmung etwas zu finden, das von außen wie Überforderung hätte aussehen können und sich innen beinahe wie Ordnung anfühlte.

Alexia kannte den Unterschied.

Andere damals nicht immer.

„Im Catonium“, sagte sie, „warst du jedenfalls deutlich weniger unsichtbar.“

„Danke.“

„Das war positiv gemeint.“

„Ich weiß.“

„Und der Rock war geil.“

Kasandra lachte in ihren Becher.

Nana schüttelte langsam den Kopf.

„Ich werde das Bild vermutlich nie wieder los.“

„Dann hat der Abend doch schon etwas gebracht.“

⸻

Die Dragon Sauna war anders.

Schon die Erinnerung daran fühlte sich anders an.

Wärmer. Feuchter. Lauter in einer gedämpften Art, weil Stimmen, Wasser und Türen sich in Saunaräumen anders durch Gebäude bewegten. Männerkörper, Handtücher, Blicke, dieses schnelle gegenseitige Abtasten ohne Berührung, das überall dort entstand, wo Menschen versuchten herauszufinden, wer verfügbar war, wer wen suchte und welche Regeln galten.

Donnerstag war offener gewesen.

Formal jedenfalls.

Alle durften hinein.

Aber alle dürfen hinein bedeutete nicht automatisch, dass alle gleich gut in den Raum passten.

Adi’ra hatte lange gebraucht, um diesen Unterschied zu verstehen.

Nackt fiel jedes Kleidungsstück weg, mit dem dey zuvor Einfluss darauf nehmen konnte, wie der eigene Körper gelesen wurde. Keine Lederweste. Keine Armschienen. Kein bewusst gewähltes Spiel mit Geschlecht und Rolle.

Nur Körper.

Und Körper wurden schnell gelesen.

Männlich.

Dick.

Nicht der Typ, nach dem die meisten der dort anwesenden Männer suchten.

Nonbinär existierte in diesem schnellen visuellen Sortiersystem kaum.

Nicht aus Bosheit. Oft vermutlich nicht einmal bewusst.

Aber es existierte praktisch nicht.

„Und manchmal“, sagte Adi’ra, „war das Nichtbeachtetwerden fast angenehmer als das Gegenteil.“

Nanas Blick wurde schärfer.

Sie kannte den Tonfall.

„Grenzen?“

Adi’ra nickte.

Es gab Erinnerungen, die selbst Jahrzehnte später sofort eine körperliche Reaktion erzeugten. Nicht groß. Kein Trauma, das den Raum übernahm. Eher dieses kleine innere Zurückweichen, wenn jemand zu nah kam.

Hände, die ohne Frage dort landeten, wo sie nicht hingehörten.

Körper, die Distanz nicht als Information verstanden.

Ein Nein, das wiederholt werden musste.

Manchmal Deutsch, manchmal Englisch, manchmal nur noch eine Handfläche gegen einen Brustkorb, nicht aggressiv, aber deutlich genug, dass kein Interpretationsspielraum mehr blieb.

Und gelegentlich kam derselbe Mensch wenige Minuten später wieder.

Für Adi’ra war das Schlimmste daran nicht einmal die Berührung gewesen.

Es war der Zusammenbruch des gesamten sozialen Modells.

Wenn ein Raum mit sexueller Freiheit warb, musste Zustimmung darin eigentlich präziser werden, nicht ungenauer.

Freiheit funktionierte nur, wenn ein Nein nicht verhandelt werden musste.

„Dann ist die Stimmung einfach tot“, sagte Adi’ra. „Bei mir zumindest. Ich kann innerhalb von Sekunden von neugierig oder erregt zu komplett raus wechseln. Nicht weil Berührung an sich schlimm wäre, sondern weil mein Kopf plötzlich nur noch damit beschäftigt ist, die Umgebung auf Sicherheit zu prüfen.“

Alexia nickte.

„Das hattest du schon immer.“

„Ja.“

Nana dachte an ihre eigenen Gründe, weshalb sie sich irgendwann aus all diesen Dingen zurückgezogen hatte, lange bevor sie Adi’ras Geschichten kannte. Ihre Erfahrungen waren andere gewesen. Andere Männer, andere Situationen, andere Verletzungen. Irgendwann hatte sie beschlossen, dass Ruhe mehr wert war als die Hoffnung, unter zwanzig Begegnungen vielleicht eine gute zu finden.

Damals waren ihre Kinder noch zu Hause gewesen oder gerade an dieser merkwürdigen Grenze zum Erwachsensein, an der sie gleichzeitig unabhängig sein wollten und für erstaunlich viele Dinge weiterhin die Mutter brauchten.

Nana hatte keine Energie für zusätzliche Unordnung gehabt.

Sie hatte lange geglaubt, das sei Feigheit gewesen.

Heute war sie sich da nicht mehr sicher.

Vielleicht konnte Rückzug genauso gut eine Entscheidung sein wie Erkundung.

„Ich bin damals einfach gar nicht erst in diese Welten gegangen“, sagte sie.

Die anderen sahen zu ihr.

„Nicht nur wegen schlechter Erfahrungen. Ich hatte irgendwann schlicht keine Lust mehr, mich beweisen zu müssen. Nicht attraktiv genug, nicht locker genug, nicht irgendwas genug. Meine Kinder waren wichtiger. Und ich selbst brauchte Ruhe.“

Sie drehte den Becher langsam in ihren Händen.

„Vielleicht habt ihr gesucht, während ich aufgehört hatte zu suchen.“

Adi’ra schüttelte leicht den Kopf.

„Oder wir haben unterschiedliche Dinge gesucht.“

Nana sah auf.

„Was hast du denn gesucht?“

Die Antwort lag nicht sofort bereit.

Das überraschte Adi’ra.

Sex wäre einfach gewesen.

Menschen.

Erfahrungen.

Nähe.

Identität.

Alles stimmte, und nichts davon reichte.

Dey dachte an JoyClub, an Nachrichten, Treffen, Profiltexte und die eigentümliche Hoffnung, die immer wieder entstanden war, wenn ein Gespräch tiefer wurde als erwartet. An Menschen, bei denen es plötzlich schien, als könne aus einer sexuellen Bekanntschaft eine Freundschaft werden.

Manchmal war genau das der interessantere Teil gewesen.

Und erstaunlich oft war es genau dort kompliziert geworden.

„Vielleicht Verständlichkeit“, sagte Adi’ra schließlich.

Alexia sah zu dey.

Kasandra ebenfalls.

Adi’ra bemerkte es.

„Was?“

„Nichts“, sagte Kasandra. „Red weiter.“

Dey wusste, dass sie log.

Nicht inhaltlich. Sie wollte gerade wirklich nichts einwerfen. Aber etwas an diesem einen Wort hatte sie getroffen.

Verständlichkeit.

Vielleicht weil es so viel von Adi’ras Leben zusammenfasste.

„Sex war vergleichsweise einfach“, sagte dey. „Nicht immer praktisch, aber strukturell. Man konnte fragen: Willst du? Willst du nicht? Magst du das? Magst du etwas anderes? Wenn Leute vernünftig miteinander umgehen, kann man unglaublich komplexe Dinge ziemlich präzise aushandeln.“

Nana musste grinsen.

„Du hast Sex in ein Netzwerkprotokoll verwandelt.“

„Natürlich.“

„War klar.“

„Aber soziale Beziehungen funktionieren nicht so. Da behaupten Menschen etwas und meinen vielleicht etwas anderes. Sie sagen, sie wollen Nähe, aber nur bis zu einem Punkt, den sie selbst nicht kennen. Sie sagen, Ehrlichkeit sei wichtig, bis eine ehrliche Antwort unangenehm wird. Sie möchten Tiefe, solange Tiefe nichts kostet.“

Kasandra kannte diese Gespräche.

Sie kannte auch die andere Seite davon.

Adi’ras beinahe schmerzhafte Aufmerksamkeit für Inkonsistenzen. Einen Nebensatz, der nicht zu einer Geschichte passte. Eine veränderte Formulierung. Einen Widerspruch, den andere Menschen vielleicht schlicht vergessen hätten und der in Adi’ras Kopf wie ein rotes Statuslicht weiterblinkte.

Nicht, weil dey Menschen ständig beim Lügen erwischte.

Manchmal gab es eine völlig harmlose Erklärung.

Aber das ungeklärte Signal blieb.

Und mit AuDHS konnte ein kleines ungeklärtes Signal erstaunlich viel Rechenleistung fressen.

„Du konntest Widersprüche nie einfach liegen lassen“, sagte Kasandra.

„Kann ich heute auch nicht.“

„Du bist besser darin geworden.“

„Ich bin besser darin geworden, nicht jeden Menschen damit zu nerven.“

„Das meinte ich.“

Alexia lachte.

„Fortschritt.“

Adi’ra zeigte ihr den Mittelfinger.

Nana lächelte, wurde dann aber wieder ernst.

„Und deshalb sind diese Kontakte verschwunden?“

„Manche. Andere einfach, weil Leben passiert. Manche Menschen wollten wahrscheinlich wirklich nur Sex und fanden unsere Vorstellung von Freundschaft zu intensiv. Bei manchen dachten wir, da entsteht etwas, und nach ein paar Monaten war es weg. Manchmal waren wir sicher auch selbst anstrengend.“

Kasandra hob die Augenbrauen.

„Manchmal?“

„Ich versuche gerade, mein historisches Ich nicht unnötig zu beleidigen.“

„Das hält das aus.“

Es war leicht, darüber zu lachen, weil genügend Jahre dazwischenlagen.

Damals hatte es wehgetan.

Nicht jede verlorene Bekanntschaft. Aber jene, bei denen kurz die Hoffnung entstanden war, endlich einen Menschen gefunden zu haben, bei dem weder Maskieren noch Vereinfachen nötig war.

Sexuelle Offenheit bedeutete nicht automatisch soziale Offenheit.

Das hatten sie gelernt.

Manche Menschen konnten völlig selbstverständlich nackt vor Fremden stehen und bekamen Angst, sobald ein Gespräch emotional nackt wurde.

⸻

Der Bruch kam nicht mit einer Entscheidung.

Kein letzter Clubabend.

Kein dramatischer Abschied von irgendeiner Szene.

Kein Morgen, an dem Adi’ra aufstand und beschloss, dass diese Phase nun beendet sei.

Das Leben wechselte einfach das Betriebssystem, ohne vorher nach Kompatibilität zu fragen.

2023 klingelte das Telefon.

Danach klingelte es sehr oft.

Gericht.

Ärzte.

Einrichtungen.

Versicherungen.

Bank.

Behörden.

Menschen, deren Namen Adi’ra irgendwann nur noch zusammen mit Aktenzeichen abspeicherte.

Der Vater.

Die rechtliche Betreuung.

Die Mutter.

Ein Haus.

Konten.

Rechnungen.

Fragen, die niemand beantwortete, wenn Adi’ra sie nicht stellte.

Entscheidungen, für die niemand zuständig zu sein schien, bis dey zuständig wurde.

Aus Wochenenden, die einmal die Möglichkeit enthalten hatten, in Leder durch einen Club zu laufen, wurden Wochenenden, an denen ein einziges Telefonat genügte, um alle Pläne aufzulösen.

Nicht Pflege.

Adi’ra hatte den Vater nicht gewaschen, nicht angezogen, keine Medikamente gestellt und nie behauptet, Pflegeperson zu sein.

Es war etwas anderes.

Management eines Lebens, das sich selbst nicht mehr zuverlässig organisieren konnte.

Und daneben zunehmend auch das Leben der Mutter, obwohl dafür anfangs nicht einmal ein offizieller Auftrag existierte.

Formulare kannten keine Erschöpfung.

Behördenbriefe warteten geduldig.

Rechnungen hatten keine Rücksicht auf emotionale Überlastung.

Eine Entscheidung über einen Menschen ließ sich nicht vertagen, nur weil Adi’ras eigenes Nervensystem an diesem Tag bereits voll war.

Die Welt wurde enger.

Nicht, weil Adi’ra beschlossen hatte, sich aus ihr zurückzuziehen.

Andere Dinge wurden einfach größer.

Kasandra erinnerte sich an diese Jahre nicht als einzelne Ereignisse, sondern als permanente Bereitschaft.

Ein Telefon auf dem Tisch konnte jederzeit einen neuen Zustand herstellen.

Planung wurde vorläufig.

Termine wurden beweglich.

Arbeit, wie andere Menschen sie verstanden – morgens erscheinen, acht Stunden verfügbar sein, zuverlässig für eine Organisation funktionieren –, wurde zunehmend zu einer mathematischen Unmöglichkeit.

Und irgendwo zwischen all dem verschwanden die Clubs aus dem Kalender.

Nicht aus dem Kopf.

Nicht aus dem Begehren.

Nur aus dem Kalender.

Alexia hatte das damals aus größerer Entfernung erlebt.

Nachrichten wurden seltener.

Verabredungen unzuverlässiger.

Aus „Wann sehen wir uns?“ wurde häufiger „Mal schauen, wie es nächste Woche aussieht.“

Später hatte sie verstanden, dass dies kein langsamer Rückzug von ihr gewesen war.

Adi’ras Welt war nicht kleiner geworden, weil dey weniger wollte.

Sie war kleiner geworden, weil Verantwortung Raum fraß.

Ende 2024 starb der Vater.

Die rechtliche Betreuung endete damit.

Die Verantwortung nicht.

Sie wechselte nur ihre Form.

Die Mutter blieb.

Das Haus blieb.

Organisation blieb.

Und Adi’ra war inzwischen ein anderer Mensch als zwei Jahre zuvor.

Vielleicht nicht grundlegend.

Aber verschoben.

Als 2025 Journalismus und Schreiben immer mehr Raum einnahmen, war das nicht bloß eine neue Berufsbezeichnung gewesen. Es war ein Versuch, Arbeit so zu bauen, dass sie wieder in ein Leben passte, das sich nicht zuverlässig in Bürostunden zerlegen ließ.

Recherche konnte nachts stattfinden.

Texte konnten warten, wenn ein Anruf dazwischenkam.

Eine Geschichte ließ sich im Zug weiterdenken.

Und irgendwann wurde aus all den Dingen, die Adi’ra ohnehin tat – beobachten, Systeme zerlegen, Widersprüche sammeln, Menschen fragen, warum sie etwas für selbstverständlich hielten – eine Arbeit, für die genau diese Eigenschaften plötzlich nützlich waren.

Dinge, die anderswo störten, bekamen einen anderen Raum.

Wieder einmal entschied der Raum neu, was derselbe Mensch bedeutete.

⸻

Als Adi’ra ins Wohnzimmer zurückkehrte, war für ein paar Sekunden niemand sicher, ob dey überhaupt fort gewesen war.

Die Erinnerung hatte keine sichtbare Tür.

Nur der Met war inzwischen wärmer geworden.

Nana hatte ihren Becher abgestellt.

Alexia saß noch immer neben Kasandra, aber ihre vorherige leichte Ironie war verschwunden.

„Komisch“, sagte sie.

Adi’ra sah sie an.

„Was?“

„Wenn man es so hintereinander erzählt, klingt das wie verschiedene Leben.“

„Hat sich teilweise auch so angefühlt.“

„Dabei waren es nur ein paar Jahre.“

Kasandra strich mit dem Daumen über den Rand ihres Bechers.

„Ein paar Jahre können ziemlich lang sein.“

Nana schaute zu Adi’ra.

Sie dachte an all die Geschichten dieses Abends, an Leder, Sauna, JoyClub, Menschen, die Grenzen respektiert hatten, und andere, die es nicht getan hatten, an Körper, die in jedem Raum anders gelesen wurden, an ein Paar, das irgendwann aufgehört hatte, Liebe mit Besitz zu verwechseln, und dann an Telefone, Behörden und Verantwortung.

„Ich glaube“, sagte sie langsam, „ich habe den Fehler gemacht, das alles als sexuelle Phase zu sehen.“

Adi’ra hob leicht eine Augenbraue.

„Hast du?“

„Vorhin schon. So: Ihr wart halt eine Zeit lang wild.“

Alexia grinste.

„Waren wir auch.“

„Das meinte ich nicht.“

„Schade.“

Nana ignorierte sie.

„Aber eigentlich habt ihr doch dauernd getestet, wo ihr als Menschen reinpasst.“

Der Satz traf den Raum an einer unerwarteten Stelle.

Adi’ra sagte nichts.

Kasandra ebenfalls nicht.

Nana wurde unsicher.

„War das jetzt Quatsch?“

„Nein“, sagte Adi’ra.

Dey sah hinüber zum Fenster, in dem die vier als dunkle Spiegelbilder zwischen Lampen und Möbeln standen.

Vielleicht war es tatsächlich so einfach.

Nicht Sex.

Nicht BDSM.

Nicht Nonmonogamie.

Nicht Queerness.

Nicht AuDHS.

All das waren Teile davon.

Aber darunter lag die wiederkehrende Frage, die in beinahe jedem Abschnitt dieses Lebens aufgetaucht war:

Gibt es einen Raum, in dem ich nicht einen Teil von mir abschneiden muss, damit der Rest hineinpasst?

Im Catonium hatte dieser Raum für einige Stunden existiert.

Auf anderen Partys nur teilweise.

In Beziehungen manchmal.

In Freundschaften kurz.

Im Beruf selten.

Beim Schreiben zunehmend.

Vielleicht bestand ein großer Teil des Lebens schlicht darin, solche Räume zu suchen – oder sie irgendwann selbst zu bauen.

Nana nahm ihr Telefon vom Tisch.

Adi’ra bemerkte es zunächst nicht.

„Was machst du?“

„Nachsehen.“

„Wonach?“

„Ob du darüber damals schon geschrieben hast.“

Adi’ra lachte.

„Natürlich habe ich darüber geschrieben.“

„Das dachte ich mir.“

Nana tippte.

Alexia beugte sich etwas zu ihr.

„Findest du überhaupt noch etwas in diesem digitalen Friedhof?“

„Es ist das Internet. Da stirbt nichts richtig.“

„Leider.“

Ein paar Sekunden lang war nur das Tippen auf dem Display zu hören.

Dann hielt Nana inne.

„Oh.“

Adi’ra kannte dieses Oh.

„Was?“

„Ich glaube, ich hab was.“

Sie drehte das Telefon halb zu den anderen.

Auf dem Bildschirm stand ein alter Artikel. Veröffentlichungsdatum 2026.

Darüber das vertraute Layout einer Plattform, die längst mehrfach modernisiert, verkauft, umgebaut oder in irgendein anderes digitales Ökosystem integriert worden war, deren historische Inhalte aber noch immer erreichbar waren.

Nana las den Titel:

„Warum hinter Leder, Sex, Eifersucht und sozialen Räumen viel mehr steckt“

Alexia sah Adi’ra an.

„Natürlich hast du so einen Titel genommen.“

„Was stimmt damit nicht?“

„Nichts. Er ist nur hundert Prozent du.“

Nana begann zu lesen.

Zunächst schweigend.

Dann blieb ihr Blick an einem Satz hängen.

„Sexuelle Offenheit bedeutet nicht automatisch soziale Offenheit.“

Sie schaute auf.

Adi’ra lächelte nur.

Nana scrollte.

„Hier steht noch …“ Sie las weiter, diesmal langsamer. „Ein Raum kann jedem Menschen formell offenstehen und trotzdem so viele unsichtbare Zugangsbedingungen besitzen, dass sich Offenheit für manche nur auf der Eingangstür befindet.“

Alexia hob die Augenbrauen.

„Okay.“

„Was?“

„Den würde ich weiterlesen.“

„Ich auch.“

Nana scrollte wieder.

Ein weiterer Absatz erschien.

Nur teilweise.

Sie las die erste Zeile.

„Mein Körper war derselbe. Nur der Raum entschied jedes Mal neu, was er bedeutete.“

Dann endete der Text.

Unterhalb davon lag eine breite Fläche mit einem Hinweis.

Nana starrte auf das Display.

Scrollte.

Noch einmal.

„Nein.“

Adi’ra wusste bereits, was gekommen war.

„Doch.“

„Das ist hinter einer Paywall.“

Kasandra begann zu lachen.

„Du hast deinen eigenen Text hinter einer Paywall?“

„Offenbar.“

„Kannst du ihn lesen?“

„Ich bin der Autor.“

Nana sah empört auf ihr Telefon.

„Und ich nicht.“

„Du warst offensichtlich kein zahlendes Abo.“

„Ich kenne dich persönlich!“

„Das war dem Abrechnungssystem vermutlich egal.“

Alexia beugte sich über Nanas Schulter.

„Was kostet es?“

„Darum geht es nicht.“

„Natürlich geht es darum.“

„Nein. Es geht ums Prinzip.“

Adi’ra lehnte sich zurück und musste lachen.

Draußen war Glinde still.

Auf dem Tisch standen vier Tonbecher, in der Küche wartete Geschirr vom Abendessen, der Ranger stand fertig genug vor der Tür, um am nächsten Morgen Richtung Norden zu fahren, und irgendwo in einem mehr als zehn Jahre alten digitalen Archiv lag eine Analyse darüber, was all diese längst vergangenen Räume, Körper, Beziehungen und Konflikte vielleicht miteinander verbunden hatte.

Nana blickte noch einmal auf die wenigen sichtbaren Zeilen.

Dann auf Adi’ra.

„Du weißt schon, dass ich das jetzt lesen will.“

Adi’ra nahm den Becher und betrachtete den letzten Rest Met darin.

„Das war vermutlich damals schon der Geschäftsplan.“

Kasandra schnaubte.

„Unverschämt.“

„Journalismus.“

Alexia hob ihren Becher.

„Kapitalismus.“

Nana tippte noch einmal auf den ausgegrauten Text, als ließe er sich durch Beharrlichkeit überreden.

Nichts geschah.

Und während die anderen lachten, blieb ihr Blick für einen Moment auf dem Satz oberhalb der Sperre hängen.

Mein Körper war derselbe. Nur der Raum entschied jedes Mal neu, was er bedeutete.

Vielleicht, dachte Nana, ging es in diesem alten Text tatsächlich nicht um Sex.

Vielleicht ging es darum, warum manche Menschen ihr halbes Leben damit verbrachten, Räume zu suchen, in denen sie vollständig vorkommen durften.

Und warum andere irgendwann begannen, solche Räume selbst zu bauen.

Ike Aaren Hadler
Journalist · Researcher · Consultant
JCMI – Journalism · Consulting · Multimedia · IT

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Teil 2 – Alte Gürtel und neue Reisepläne

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Adi’ra hatte mit vielem gerechnet, mit einem vorsichtigen Lächeln vielleicht, einer Umarmung und diesem kurzen Moment, in dem zwei Menschen einander ansehen und gleichzeitig prüfen, was vier Jahre aus dem jeweils anderen gemacht hatten - aber nicht damit!

Alexia schob den Stuhl zurück, noch bevor Adi’ra ganz am Tisch angekommen war. Sie war schlanker, als dey sie in Erinnerung hatte. Nicht zerbrechlich. Im Gegenteil. Unter dem dunklen Stoff ihres Oberteils zeichneten sich Schultern und Arme ab, drahtig, trainiert, beinahe sehnig. Ihr Haar fiel ihr seitlich ins Gesicht, und für den Bruchteil einer Sekunde nahm Adi’ra nur Einzelheiten wahr.

Die feinen Linien um ihre Augen und eine kleine Falte neben dem Mund, die früher nicht da gewesen war. Der Geruch nach etwas Warmem, leicht Holzigem und dann Alexias Arme, die sich entschieden und selbstverständlich um Adi’ra legten.

„Du verdammtes Wesen!“

Mehr sagte sie nicht. Dann küsste sie dey, nicht auf die Wange, aber auch nicht vorsichtig.

Ihre Lippen fanden Adi’ras Mund mit einer Sicherheit, als wären die vergangenen Jahre nur ein schlechter Anschlussfehler in irgendeinem Kommunikationssystem gewesen, der nun endlich behoben wurde.

Adi’ras Körper reagierte, bevor der Verstand die Situation sortiert bekam.

Wärme, Druck und Alexias Brust gegen die eigene.

Eine Hand in Adi’ras Nacken.

Etwas löste sich tief im Körper, während gleichzeitig Erinnerungen hochschossen, unsortiert und viel zu schnell: Ein Sofa, Alexias nackte Schulter im Licht eines Monitors, Lachen im Dunkeln, Streit.

Ein viel zu langer Blick über einen Küchentisch, Haut und eine Tür, die irgendwann geschlossen geblieben war.

Vier Jahre!, dachte Adi’ra zu sich und küsste zurück.

Nur wenige Sekunden, vielleicht waren es mehr, Zeit war in solchen Momenten ein ausgesprochen unzuverlässiges Messinstrument.

Als Alexia sich schließlich löste, blieb sie noch so nah stehen, dass Adi’ra ihren Atem auf der Haut spüren konnte.

Ihre Augen musterten dey.

Nicht flüchtig, aber gründlich.

„Ja“, sagte Alexia schließlich.

Adi’ra hob eine Augenbraue.

„Was, ja?“, fragte dey.

„Du bist es!“, antwortete Alexia.

„Das war Gegenstand ernsthafter Spekulation?“, wunderte sich Adi’ra laut.

Alexias Mundwinkel zuckte.

„Bei dir? Immer!“

Da war es wieder.

Dieses kleine Ziehen irgendwo zwischen Brustbein und Magen.

Keine Verliebtheit. Nicht mehr.

Dafür war zu viel passiert. Zu viele Leben lagen zwischen damals und jetzt. Manche davon hatten sie tatsächlich gelebt, andere nur beinahe.

Was geblieben war, fühlte sich weicher an, wärmer, vielleicht sogar stabiler.

Adi’ra griff nach Alexias Unterarmen und drückte sie kurz.

„Hallo, Lex.“

Für einen Augenblick veränderte sich Alexias Gesicht.

Nur minimal.

Dann lächelte sie.

„Hallo, Adi’ra.“

Erst jetzt bemerkte Adi’ra, dass die Menschen an zwei Nachbartischen zu ihnen herübersahen.

Eine ältere Frau wandte sich sofort wieder ihrem Eisbecher zu. Ein Mann mit einem Kind grinste. Das Kind selbst interessierte sich deutlich mehr für die halb geschmolzene Schokoladensauce auf seinem Teller.

Gut.

Die Welt konnte weiterlaufen.

Adi’ra setzte sich. Die Beine fühlten sich noch immer nicht ganz so an, als hätten sie die letzten zwanzig Minuten vergessen.

Die Fahrt hierher steckte im Nervensystem. Das Gedränge. Die Stimmen. Zu viele Körper. Zu viele Bewegungen gleichzeitig. Die Anzeigen in der Bahn, die aufeinanderfolgenden Durchsagen, das metallische Kreischen in einer Kurve, das eigentlich niemand außer dey wirklich laut zu finden schien.

Und diese eine Person, die viel zu lange in Adi’ras Richtung gesehen hatte.

Vielleicht völlig harmlos.

Vielleicht auch nicht.

Deys Gehirn hatte noch keine Entscheidung getroffen.

Alexia setzte sich gegenüber.

Erst dabei fiel Adi’ras Blick unter den Tisch.

Olive, Cordura, Laser-Cut-Flächen, also ein Tasmanian Tiger.

Nicht neu, denn der Stoff war an einigen Kanten heller geworden, der Boden zeigte Abrieb, und an einem Reißverschluss hing eine Schlaufe, die offensichtlich nicht mehr original war. Trotzdem wirkte der Rucksack nicht heruntergekommen, nur benutzt.

Das war etwas anderes.

Adi’ra kannte den Unterschied.

Dey sah wieder nach oben.

Alexia hatte den Blick bemerkt – natürlich hatte sie ihn bemerkt – und sagte: „Später.“

Adi’ra schwieg einen Moment und entgegnete dann: „Ich habe nichts gefragt.“

„Du hast gerade ungefähr sieben Fragen gestellt.“

„Ohne zu sprechen.“

„Du warst schon immer laut, wenn du nachdenkst.“

Das Lächeln kam diesmal von selbst.

„Du hast dich überhaupt nicht verändert“, stellte Alexia fest und lehnte sich zurück.

„Das ist eine ausgesprochen schlechte Lüge“, entgegnete Adi’ra.

* * * *

Alexia hatte sich den Moment anders vorgestellt.

Mehrmals sogar.

In der Bahn hierher, beim Warten, noch einmal, als sie Adi’ra draußen zwischen den Menschen erkannt hatte. In keiner dieser Varianten war sie aufgestanden und hatte dey einfach geküsst.

Das war dumm und impulsiv gewesen und vermutlich genau richtig.

Vier Jahre konnten einen Menschen verändern. Namen konnten sich ändern, Körper, Kleidung, Haltung, das Gewicht von Erfahrungen im Gesicht. Manche Bewegungen jedoch blieben.

Adi’ra hatte noch immer diese winzige Verzögerung, wenn etwas Unerwartetes geschah. Vielleicht eine halbe Sekunde, erst Wahrnehmung, dann Analyse, dann Reaktion.

Früher hatte Alexia das manchmal wahnsinnig gemacht, aber heute hatte sie es vermisst.

Sie beobachtete, wie Adi’ra die Umgebung erneut scannte.

Nicht demonstrativ.

Ein Blick zur Glasfront, zur Tür, zum Tresen, kurz nach draußen und dann wieder zu ihr.

Auch das kannte Alexia, nur war es früher weniger ausgeprägt gewesen.

„Du bist angespannt.“

„Ich bin gerade mit einer U-Bahn gefahren.“

„Das erklärt ungefähr die Hälfte.“

Adi’ra sah sie an.

Da.

Genau dieser Blick.

Welche Hälfte, auf welcher Grundlage, welche Beobachtung führt dich zu dieser Annahme?

Alexia hätte beinahe gelacht.

Stattdessen nahm sie das Wasserglas und trank.

„Du kontrollierst Ausgänge.“

„Berufskrankheit.“

„Du sitzt mit dem Rücken zur Wand.“

„Zufall.“

„Du hast meinen Rucksack innerhalb von fünf Sekunden erkannt.“

„Der ist oliv, taktisch und groß.“

„Und du hast die Tür angesehen, als draußen ein Wagen langsamer wurde.“

Adi’ra schwieg.

Alexia stellte das Glas ab.

„Das meine ich.“

Für einige Sekunden lag nur das Geräusch des Cafés zwischen ihnen: Löffel auf Porzellan, Stimmen und das Summen der Kühlung hinter dem Tresen. Von draußen drang ein kurzes Signal eines Lieferfahrzeugs herein, bevor dessen Elektromotor wieder nahezu geräuschlos im Verkehr verschwand.

An der Fensterscheibe wechselte die transparente Sonnenschutzschicht automatisch ihre Tönung, als draußen die Sonne zwischen zwei Wolken hervorkam.

Fast alles wirkte normal.

Das war inzwischen das Problem mit Normalität: Sie konnte hervorragend aussehen, während sie bereits auseinanderfiel.

„Geht es dir gut?“, fragte Alexia.

Adi’ra öffnete den Mund.

Alexia hob einen Finger.

„Nicht die funktionale Antwort.“

Der Mund schloss sich wieder.

Gut, Treffer.

„Definiere gut.“

„Arsch.“

„Das ist keine Definition.“

„Adi’ra!“

Diesmal kam keine Gegenwehr.

Deys Blick sank zum Tisch und dey antwortete: „Ich funktioniere.“

„Das habe ich ausgeschlossen“, protestierte Alexia.

„Dann wird die Antwort komplizierter“, konstatierte Adi’ra.

„Wir haben Zeit“, antwortete Alexia und blickte gedanklich an den Rucksack unter ihren Füßen.

Vielleicht hatten sie weniger davon, als Adi’ra glaubte, aber das musste noch einen Moment warten.

* * * *

Der Eisbecher zwischen ihnen war eine schlechte Idee gewesen.

Nicht geschmacklich.

Haselnuss, dunkle Schokolade, Vanille. Klassisch. Nichts, was eine algorithmische Speisekarte als postmoderne Interpretation alpiner Dessertkultur verkaufen konnte.

Adi’ra mochte klassische Dinge, wenn die Welt kompliziert wurde.

Das Problem war nur, dass dey seit mehreren Minuten den gleichen Löffel in der Hand hielt, ohne etwas damit anzufangen.

„Du lässt dein Eis den Hitzetod sterben“, sagte Alexia grinsend.

Adi’ra sah hinunter.

Der Schokoladenrand begann bereits, sich mit der Vanille zu verbinden.

„Entropie.“

„Iss.“

Adi’ra nahm einen Löffel.

Kälte, Zucker, Haselnuss – diese sensorische Klarheit half tatsächlich.

„Besser?“

„Minimal.“

„Nehme ich.“

Alexia hatte ihren eigenen Becher fast zur Hälfte gegessen.

Auch das war vertraut.

Adi’ra schob den Löffel durch die weich werdende Schokolade.

„Warum hast du geschrieben?“

Alexia antwortete nicht sofort.

Das war ungewöhnlich.

Früher hatte sie manchmal gesprochen, bevor andere ihre Fragen beendet hatten.

„Weil ich deinen Namen gesehen habe.“

Adi’ra blickte auf.

„Wo?“

„Nicht da, wo ich ihn erwartet hätte.“

Etwas im Inneren spannte sich.

Nicht stark, eher wie ein dünner Draht.

„Das ist bemerkenswert unpräzise.“

„Absichtlich.“

„Leeex.“

„Ich weiß.“

Alexia sah kurz zur Seite.

Ein Serviceroboter rollte am anderen Ende des Cafés zwischen zwei Tischreihen hindurch, stoppte bei einer Familie und hob sein Tablett wenige Zentimeter an. Die Bedienung hinter dem Tresen schenkte ihm keine Aufmerksamkeit.

Adi’ra wartete.

Alexia sah wieder zurück und antwortete schließlich: „Ich habe vor drei Tagen nach jemand anderem gesucht.“

„Nach wem?“

„Nicht wichtig.“

„Dann ist es meistens wichtig.“

„Diesmal nicht.“

Adi’ra ließ es stehen.

Noch.

„Und dabei bist du auf mich gestoßen.“

„Auf etwas, das zu dir führte.“

Das war etwas anderes, dachte Adi’ra.

„Was?“

„Ein Datensatz.“

Der dünne Draht zog sich enger.

„Öffentlich?“

„Nicht direkt.“

„Behördlich?“

„Nein.“

„Kommerziell?“

„Auch nicht.“

„Lex!“

„Adi’ra“, raunte Alexia und beugte sich vor. „Genau deshalb wollte ich dich nicht über irgendeinen Kanal fragen.“

Adi’ras Blick wanderte fast automatisch zum eigenen Gerät und dey beugte sich ebenfalls etwas vor.

Alexia bemerkte es.

„Nein.“

„Nein was?“

„Nicht hier.“

„Du sitzt in einem Eiscafé mitten in—_“

„Genau – in der Öffentlichkeit.“

Sie sagte es leise.

Völlig ruhig.

Und Adi’ra hörte auf, Fragen zu stellen.

Zumindest laut.

Im Kopf entstanden sie weiter: Woher konnte Alexia einen Datensatz haben?

Was bedeutete „führte zu dir“? Wie eindeutig war die Verbindung, welche Identität, welche Zeit, welche Systeme und welche Namen?

Ein alter Reflex versuchte bereits, aus zu wenig Informationen ein vollständiges Modell zu bauen.

Dey stoppte ihn und dachte: Noch nicht genug Daten!

Alexia betrachtete dey.

„Du machst es wieder.“

„Was?“

„Dreißig Möglichkeiten gleichzeitig.“

„Nur ungefähr zwölf.“

„Lügner.“

Adi’ra lächelte nicht.

„Wie ernst?“

Alexia sah dey einige Sekunden an und antwortete: „Ernst genug, dass ich nicht zu Hause geschlafen habe.“

Der Blick fiel wieder unter den Tisch.

Diesmal war der Rucksack kein Rucksack mehr, er war Information.

* * * *

Alexia hatte mit diesem Moment gerechnet.

Nicht mit dem Kuss, aber mit diesem Augenblick, in dem Adi’ra verstand, warum das Ding unter dem Tisch stand.

Deys Gesicht veränderte sich kaum.

Wer Adi’ra nicht kannte, hätte vielleicht überhaupt nichts bemerkt, aber Alexia sah es sofort.

Die Schultern wurden etwas ruhiger – nicht entspannter – nur ruhiger.

Das war schlimmer.

Adi’ra schaltete gerade um: Emotion zurück und Analyse nach vorn.

„Seit wann?“

„Zwei Nächte.“

„Wo?“

„Unterschiedlich.“

„Allein?“

„Ja.“

„Hat dich jemand verfolgt?“

„Nicht, dass ich es sicher sagen könnte.“

„Unsicher?“

Alexia atmete aus.

„Zweimal dasselbe Fahrzeug. Unterschiedliche Orte.“

„Kennzeichen?“

„Wechselnd.“

„Dann nicht dasselbe Fahrzeug.“

„Gleiche Beschädigung vorne rechts.“

Adi’ra schwieg.

„Modell?“

Alexia nannte es.

„Farbe?“

Sie antwortete.

„Zeitabstand?“

Auch das.

Frage für Frage, präzise, keine Panik und kein Drama.

Das war einer der Gründe gewesen, warum Alexia Adi’ra überhaupt kontaktiert hatte, und gleichzeitig einer der Gründe, warum sie sich Sorgen machte.

Dey nahm die Informationen entgegen wie Bauteile, sortierte sie und setzte sie zusammen.

Früher wäre danach irgendwann diese kleine Unsicherheit gekommen. Ein Blick, ein Atemzug, manchmal ein ausgesprochenes „Kann trotzdem Zufall sein“.

Alexia wartete darauf, aber es kam nicht.

„Wir fahren nach Glinde“, sagte Adi’ra.

Alexia blinzelte.

„Was?“

„Nicht sofort, wir bleiben noch ein paar Minuten, zahlen normal, gehen normal raus und dann fahren wir nach Glinde.“

Da war etwas.

Nicht an der Entscheidung selbst, die war vernünftig, aber es war die Geschwindigkeit.

„Moment.“

Adi’ra sah sie an.

„Was?“

„Du weißt noch gar nicht alles.“

„Genug.“

„Nein.“

„Du schläfst seit zwei Tagen nicht zu Hause und sitzt mit einem gepackten Rucksack hier.“

„Ja.“

„Du glaubst, dass du beobachtet wirst.“

„Ich halte es für möglich.“

„Du kontaktierst mich nach vier Jahren über einen Umweg und willst bestimmte Dinge nicht in Reichweite elektronischer Geräte besprechen.“

„Auch richtig.“

„Dann ist Glinde sinnvoll.“

„Das ist nicht der Punkt.“

Adi’ra runzelte die Stirn.

Alexia wusste plötzlich wieder genau, wie sich diese Gespräche früher angefühlt hatten: wie das gemeinsame Bauen eines komplizierten Modells, während beide darauf bestanden, dass ausgerechnet das eigene Teil in die Mitte gehörte.

„Du hast die Antwort festgelegt, bevor du die restlichen Daten hast.“

„Nein.“

Das „Nein“ kam zu schnell, realisierte Alexia.

„Doch.“

„Ich habe eine vorläufige Entscheidung getroffen.“

„Das nennst du normalerweise Hypothese.“

Stille.

Treffer!

Adi’ras Augen verengten sich geringfügig.

„Und?“

„Gerade nennst du es Entscheidung.“

Für einen Moment wirkte dey irritiert.

Nicht viel.

Gerade genug.

Alexia legte ihre Hand auf den Tisch.

„Ich sage nicht, dass Glinde falsch ist.“

„Sondern?“

„Dass du anders klingst.“

Draußen fuhr eine Monorailbahn über die Kreuzung. Ihr Signal drang gedämpft durch die Scheibe.

Adi’ra blickte hinaus.

„Vier Jahre.“

„Was?“

„Du hast mich vier Jahre nicht gesehen.“

„Und?“

„Menschen verändern sich.“

„Natürlich.“

Alexia betrachtete dey.

„Aber nicht jede Veränderung ist bedeutungslos.“

* * * *

Der Satz blieb.

Er legte sich irgendwo im Kopf ab, ohne sich sofort einordnen zu lassen.

Adi’ra mochte solche Sätze nicht.

Nicht, weil sie falsch waren, sondern weil sie später wiederkamen.

Meistens zu ungünstigen Zeitpunkten.

Dey nahm endlich noch einen Löffel Eis, das inzwischen fast vollständig geschmolzen war.

„Und du?“

Alexia hob die Augenbrauen.

„Was ich?“

„Du redest darüber, wie ich mich verändert habe.“

„Ablenkungsmanöver.“

„Vollkommen korrekt.“

„Immerhin ehrlich.“

Adi’ra betrachtete sie.

Alexia hatte sich verändert.

Natürlich hatte sie das.

Es war nur schwieriger, die Veränderung zu benennen, weil alte Erinnerung und gegenwärtige Wahrnehmung sich gegenseitig überlagerten.

Ihr Gesicht war weicher geworden, ihre Bewegungen dagegen präziser, und sie saß anders, mehr im eigenen Körper.

Früher hatte es Momente gegeben, in denen Alexia wirkte, als müsse sie sich selbst permanent daran erinnern, wie viel Raum sie einnehmen durfte.

Davon war nichts mehr übrig.

„Du wirkst angekommen“, sagte Adi’ra.

Alexias Ausdruck veränderte sich leicht.

„Das ist gefährlich nah an einem Kompliment.“

„Ich kann es zurücknehmen.“

„Wag es!“

Das letzte Wort kam plötzlich tiefer, sehr viel tiefer, ein Bariton.

Trocken und autoritär klingend.

Adi’ra starrte sie an.

Dann brach das Lachen heraus.

Nicht höflich.

Nicht kontrolliert.

Ein echtes, körperliches Lachen, das irgendwo tief im Bauch begann.

„Das“, brachte dey hervor, „kannst du immer noch?“

Alexia grinste.

Ihre Stimme sprang zurück in ihre normale, höhere, sanfte Lage.

„Bestimmte Werkzeuge wirft man nicht weg, nur weil man sie selten braucht.“

„Heilige Scheiße!“

„Ich benutze ihn gelegentlich bei Männern, die Schwierigkeiten mit dem Wort ‚Nein‘ haben.“

„Das ist unfair.“

„Das ist effizient!“

Adi’ra lachte noch immer, und für vielleicht dreißig Sekunden gab es keinen Datensatz, kein Fahrzeug, keine unbekannte Beobachtung und keine Vergangenheit, die irgendwo in einem System wieder aufgetaucht war.

Nur Alexia, nur Adi’ra und das Eiscafé, und zwischen ihnen die schmelzende Schokolade.

Es tat weh, wie gut sich das anfühlte.

Nicht schmerzhaft, eher wie ein Körperteil, das nach langer Taubheit plötzlich wieder durchblutet wurde.

Adi’ra sah sie an.

„Ich habe dich vermisst.“

Diesmal sagte Alexia nichts Schlagfertiges.

Sie sah einfach zurück.

„Ich dich auch.“

Mehr brauchte es nicht.

* * * *

Alexia hätte jetzt gerne Adi’ras Hand genommen, tat es aber nicht.

Manche alten Bewegungen mussten nicht automatisch wiederholt werden, nur weil sie noch im Körper lagen.

Der Kuss war schon genug gewesen.

Vielleicht mehr als genug.

Trotzdem war sie froh darüber.

Adi’ra saß ihr gegenüber und wirkte für einen Moment wieder näher an dem Menschen, den Alexia kannte.

Dann vibrierte etwas, nicht laut: Adi’ras Armband.

Nur einmal.

Deys Blick fiel darauf.

Alexia beobachtete, wie sich die Pupillen minimal weiteten.

Eine Nachricht wurde auf der Innenseite des schmalen Displays sichtbar, nur aus Adi’ras Blickwinkel lesbar.

„Was?“

Adi’ra antwortete nicht sofort.

„Adi’ra.“

„Nichts.“

„Das ist nach ‚mir geht es gut‘ vermutlich die zweitschlechteste Antwort des Tages.“

Adi’ra strich über das Display, und die Anzeige verschwand.

„Eine Systemmeldung.“

„Welche?“

„HESAYA.“

Alexia kannte den Namen.

Nicht das System in seiner heutigen Form, aber den Namen.

„Das Haus?“

„Mehr als das inzwischen.“

„Natürlich.“

„Was soll das heißen?“

„Du gibst einer Hausautomation einen Namen, und zwölf Jahre später kontrolliert sie vermutlich einen halben Landkreis.“

„Nur einen sehr kleinen Landkreis.“

Alexia wartete.

„Was wollte HESAYA?“

Adi’ra sah kurz zur Glasfront.

„Sie hat eine ungewöhnliche externe Anfrage registriert.“

Der Humor verschwand.

„Was für eine Anfrage?“

„Noch unklar.“

„Wann?“

„Vor sieben Minuten.“

Alexia sah automatisch auf ihr eigenes Gerät, dann unterließ sie es.

„Zufall?“

Adi’ra antwortete nicht.

Da war es wieder, diese seltsame Sicherheit.

Nicht ausgesprochen, nur vorhanden.

Alexia spürte, wie sich etwas in ihrem Nacken zusammenzog.

„Wir fahren nach Glinde“, sagte sie.

Adi’ra sah sie an.

Ein winziges Lächeln.

„Das war gerade bemerkenswert schnell.“

„Halt die Klappe.“

„Ich möchte nur dokumentieren—_“

„Adi’ra.“

Bariton.

Dey hob beide Hände.

„Schon gut“, gab Adi’ra auf.

Alexia musste gegen ein Lächeln kämpfen.

Verdammtes süßes Wesen!

* * * *

Sie blieben weitere acht Minuten.

Adi’ra achtete darauf, nicht exakt, weil acht irgendeine magische Sicherheitszahl gewesen wäre, sondern weil sofortiges Aufstehen nach einer Nachricht genau die Art von Korrelation erzeugte, die dey vermeiden wollte.

Zumindest sagte dey sich das.

Vielleicht war es albern, vielleicht längst zu spät.

Vielleicht gab es überhaupt niemanden, der ihre Bewegungen beobachtete.

Die rationale Wahrscheinlichkeit ließ sich mit den vorhandenen Daten nicht seriös bestimmen.

Trotzdem fühlte sich das Muster inzwischen anders an.

Alexias Datensatz, das Fahrzeug und HESAYAs Meldung.

Drei Punkte ergaben noch keine Linie.

Aber das Gehirn wollte eine ziehen.

Adi’ra hasste und liebte es zugleich: Muster waren Verheißung und Falle zugleich.

Man konnte sich in ihnen verirren oder durch sie Dinge sehen, lange bevor andere überhaupt bemerkten, dass etwas geschehen war.

Dey zahlte, aber nicht über das Armband.

Alexia bemerkte das natürlich.

„Seit wann benutzt du wieder eine Karte?“

„Seit Karten antiquiert genug sind, um interessant zu sein.“

„Du bist unmöglich“, grinste Alexia.

„Das sagtest du 2029 schon.“

„Damals hatte ich recht.“

Adi’ra steckte die Karte zurück.

Draußen hatte sich das Licht inzwischen verändert: Die Sonne stand höher zwischen den Gebäuden, und der automatische Sonnenschutz des Cafés war fast vollständig dunkel geworden.

Menschen bewegten sich auf dem Gehweg, ein Lieferfahrer schob sein Rad und zwei Jugendliche standen an einer Haltestelle und teilten sich die Projektion eines Displays.

Eine Frau führte einen Hund.

Normalität.

Wieder dieses Wort.

Alexia stand auf.

Diesmal griff sie unter den Tisch.

Der Tasmanian Tiger kam mit einer einzigen flüssigen Bewegung hoch.

Adi’ra sah genauer hin.

Nicht demonstrativ.

Der Rucksack war tatsächlich älter, gut gepflegt, aber häufig getragen. Eine seitliche Fläche zeigte leichte Scheuerspuren. Die Schultergurte hatten jene Form angenommen, die hochwertiges Material erst nach Jahren bekam: nicht verschlissen, sondern angepasst.

Alexia bemerkte den Blick.

„Nein.“

„Ich habe noch immer nichts gefragt.“

„Du wirst ihn nicht hier auseinandernehmen.“

„Das hatte ich nicht vor.“

„Du denkst darüber nach.“

„Nur oberflächlich.“

„Adi’ra.“

„Rein professionelles Interesse.“

Alexia schob einen Arm durch den Schultergurt, dann den zweiten.

Der Rucksack setzte sich dicht an ihren Rücken.

Nicht schwer genug für ein komplettes Feldsetup, registrierte Adi’ra, sagte aber nichts.

Später.

Alexia richtete die Gurte mit zwei kurzen Bewegungen.

„Bereit?“

Adi’ra sah ein letztes Mal durch das Café.

Menschen, Gläser, Kaffee, Eis, ein Serviceroboter und das vertraute Summen der Kühlung.

Eine kleine Welt, die weiterlief, als gäbe es keinen Grund, dass zwei Menschen an einem Tisch gerade beschlossen hatten, ihre nächsten Stunden vollkommen anders zu verbringen als geplant.

Dey stand auf.

„Nein.“

Alexia sah dey an.

„Was?“

Adi’ra zog die Jacke zurecht.

„Bereit bin ich nicht.“

Dey blickte zur Tür.

„Aber wir gehen trotzdem.“

Alexia nickte.

Gemeinsam traten sie hinaus.

Die Glastür schloss sich hinter ihnen.

Für einige Sekunden spiegelte die abgedunkelte Scheibe nur die Straße.

Dann wechselte die Anzeige im Fenster zurück zur Tageskarte des Cafés.

Als wäre nichts geschehen.

Adi’ra griff Alexia mit der rechten Hand an die Schulter und raunte ihr ins Ohr: „Stay liquid.“

Alexia erinnerte sich schlagartig an die inzwischen ziemlich alte SWAT-Serie und wusste direkt, was Adi’ra damit meinte…

Ike Aaren Hadler
Journalist · Researcher · Consultant
JCMI – Journalism · Consulting · Multimedia · IT

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Weiter mit Kapitel 6.1

Samstag, 7. April 2040 – 12:18 Uhr

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„Adi’ra dey MustersammlerIn“ ist die zentrale Erzähler:innenfigur und forschende Reisende der Near-Future-Serie „Identität im Quantennebel“ von Ike Aaren Adira Hadler. Die Handlung verbindet Identität, Neurodivergenz, Klimawandel, Journalismus und zivile Resilienz im Jahr 2040.

Identität im Quantennebel - Vol 1

——

Leben in den dynamischen Schnittmengen einer binären neurotypischen Welt 2040

✦ ✦ ✦

Damit beginnt „Identität im Quantennebel“ als fortlaufende Near-Future-Erzählung aus Szenen, Reflexionen und analytischen Fallakten.

Diese Übersicht wird mit jedem neuen Teil dynamisch erweitert.

Prolog 1:

Prolog 2:

Prolog 3:

Hier beginnen die ersten Gedankenaufzeichnungen, Analysen und die weitere spannende Geschichte sich zu entfalten…

Kapitel 1:

Kapitel 2:

Kapitel 3:

Kapitel 4:

Kapitel 5:

Kapitel 6.1:

Kapitel 6.2:

Kapitel 6.3:

Kapitel 6.A1:

Ike Aaren Hadler
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